В нашей семье уже несколько поколений увлекаются поэзией. Кто-то пишет стихи для души, а кто-то и профессионально.

Моя двоюродная бабушка, Зоя Яковлевна Пуртова, известная в городе Реж и за его пределами поэтесса. На все семейные праздники она приезжала и первым делом дарила стихотворение. Будь то день рождения, свадьба или другая значимая дата. Ею выпущены несколько книг со стихами. Вместе с мужем - ветераном ВОв Иваном Васильевичем, они удостоены звания Почетный гражданин города Реж.

Недаром говорят, что в народной мудрости спрятан золотой ключ к пониманию жизни. В 1999 году Зоя Яковлевна, которой в ту пору было 75 лет, выступила с идеей создания клуба, где пожилые женщины могли бы реализовать свой творческий потенциал, научиться чему-то новому и просто хорошо провести время.

Название клуба - «Народная фантазия» - говорит само за себя. И богата оказалась режевская земля талантами, которым просто надо было дать возможность для самореализации. Зоя Яковлевна обучала женщин искусству кройки, шитья и вязания. Не забывала и радовать одноклубниц стихами, поддерживать их в начинаниях и к такому творчеству. Бабушка рассказывала, что на ее стихи была положена музыка и они с ансамблям в те времена объехали многие воинские части УрФО, выступая для солдат и офицеров и их семей.

Вот одно из них про «Белый Камень», известняковую скалу на правом берегу реки Реж, в окрестностях города. В 2001 году она объявлена памятником природы.

БЕЛЫЙ КАМЕНЬ

Иду тропинкой узкою по берегу реки,

Черёмуха душистая встречает на пути.

В зеркальном отражении прибрежная краса.

Как девы обнажённые и в зелени коса.

И словно по преданию здесь скалы родились,

Как милые сестрицы друг с другом обнялись.

Слегка прикрылись «платьем», над речкой поднялись,

Да только «Белым камнем» по праву назвались.

И под небесной крышей с красавицей рекой,

Стоят и гордо дышат и создают покой.

К нему тропа людская вовек не зарастёт,

Он стал легендой края и символом красот.

Еще в детстве я наткнулся на тетрадку со стихами моего отца Алексея Митрофановича Москвитина. Запомнился случай. Учительница литературы задала на дом выучить стихотворение любого поэта. Ребята рассказывали Пушкина, Лермонтова, Фета и других выдающихся авторов, а я рассказал «Свиристели». Отец написал его когда лежал в больнице и наблюдал эту картину из окна.

После этого случая наш классный учитель Татьяна Георгиевна Шмелева стала частым гостем в нашем доме. Вместе с отцом читали заветную тетрадь, которая, к сожалению, утеряна (кто-то взял почитать и не вернул). Отца уже нет в живых и стихи он забрал с собою на тот свет. Помню, был стих Митрофаныча про токарный станок, который он сравнивал с красивой женщиной. Были у отца стихи и про любимую речку Ирбит, куда он с раннего детства возил меня на рыбалку. В памяти осталось только его начало...

СВИРИСТЕЛИ

Вот опять лежу в постели, свиристели прилетели,

И давай клевать рубин примороженных рябин.

И не жаль мне те рубины, только голая рябина,

Станет чуточку грустней от не прошенных гостей.

"ИРБИТКА" (отрывок)

Здравствуй, милая речка, мне бы грудью прижаться к тебе,

Плескалось бы рыбой сердечко в твоей зеленоватой воде.

Разведу костерок я рыбацкий, освещать буду спящую марь,

Только берег, давай уж по-братски, комарами меня не комарь...

Когда я служил в 54 противопожарном отряде МЧС, со стихотворением «Дед» я выиграл конкурс поэтов по Восточному округу и на финал поехал в Екатеринбург. Там, к сожалению, мне дали 2 место, но жюри, как они потом признались, это стихотворение понравилось больше, чем у других хорошо известных им финалистов. Когда я прочел стихотворение «Дед» своему отцу, он пустил слезу и сказал: «В поэзии ты переплюнул меня».

Моя дочка Мария, будучи участницей конкурса "Юная краса", тоже читала это стихотворение со сцены ГЦД "Горняк". Тогда мы сделали к нему слайдовое сопровождение, сфотографировав сохранившиеся награды наших дедов - ветеранов фронта и тыла.

Помню еще один случай про поэзию. Звонит мне Марина Соловьева и говорит: «Зайди в администрацию, срочное дело есть». Оказалось, что у ее сына Миши выпускной в Лицее №21 и ребятам срочно нужно стихотворение про классного учителя, их родного класса с физико-математическим уклоном. Не зная учителя, но выяснив у Марины то, чем она увлекается и чем живет, я взялся за дело. К утру ода была готова. Но выпускники пошли дальше. Они положили строки на музыку и исполнили для любимой учительницы на прощальном вечере песню со сцены. Все были в шоке.

ДЕД

На горизонте, алой розой, как будто ранняя зарница,

все нарастающее пламя, огня, пылая, в даль стремиться.

В оскале, языком сметая, все то, чем можно поживиться,

а пред избой в тулупе старом дед дряхлый тихо матерится.

И кудри черные над лесом, от дома по ветру развиты,

а дед вздыхает, ведь на крыше досочки новые прибиты.

Внучата летом приезжали и подсобили малость деду,

меня с собою в город звали, куда ж с родной земли поеду...

Он сажу по щеке размазал, своей шершавою ладонью,

войну прошел, и вот недавно, я схоронил свою Авдонью.

И тот кусок земли сиротский, остался бы в углях пожара,

коль не спустились к нему с неба, бойцы, что не бояться жара.

Перекрестился дед: «Родные! Откуда ж хлопчики вы святы?»,

а из машины "змеи" вьются и поливают вокруг хаты.

Присел в сугроб дед тихо плача, что не остался он без крова,

шершаво щеку облизала ему озябшая корова.

И понял дед, что не один он, на выручку всегда примчатся,

ребята эти боевые, с огнем им плюнуть разобраться…

Дед из сугроба встал, сутулясь, взял за рога свою корову:

«Что ж, поживем еще на свете. Спасибо вам, а после Богу!»

В недавнем прошлом и у моей племянницы, 14-летней ученицы 8 класса буланашской школы №9 Ксении Москвитиной, тоже появилась тяга к такому творчеству. Хотя раньше ей нравилось писать мистические рассказы. Но, видимо, в тот момент, когда она стала брать уроки игры на гитаре, с ними проснулось и дремлющая в глубине души тяга к поэзии.

ВЕСНА

Весна не может делать больно,

весна для сказок и любви.

Она для звёзд, и для свободы,

от повседневной суеты.

Весна наводит вдохновенье,

зовёт и тянет за собой.

И листья треплет тёплый ветер,

внушая истинный покой.

Весна красива и чудесна,

и с ней поверю я в любовь.

Зачем же люди топчут сердце,

заставив в боли стынуть кровь.

БЕЗ МУЗЫ

Море порванных бумаг,

где не дописаны поэмы.

В башке поэта лишь бардак,

где вместо рифм одни проблемы.

Корит себя и ненавидит,

за то, что вдохновения нет.

За то, что так бездарно мыслит,

за то, что пишет один бред...

Не спит поэт вторую ночь,

он пьян и сильно опечален.

Воюет будто сам с собой,

Всё! Проиграл. Ведь он бездарен...